Fin de semana largo

 Nos hemos ido de viaje. Un finde largo, de viernes a lunes. Sin niños. Cómo te quedas? Eh?

Sí. Nos hemos liado la manta a la cabeza y nos hemos ido a... Casa de unos amigos. Iba a decir a Bilbao. Pero el caso es que no tengo claro dónde coño estábamos. Yo pensaba que íbamos a un pueblo llamado Algorta, pero se ve que no, porque estando allí me dice mi amiga que se quiere ir a vivir a Algorta... O sea, esto qué es? Pienso. Getxo? Ponía Getxo en un montón de letreros... Pero es Bilbao? Hay metro, me dice. Pues me quedo igual. Pero qué bonito todo, coño!

El caso es que estábamos rodeados de vascos. De eso sí me di cuenta. Se caracterizan por lo salaos que son. No, en serio, son majos. Y pronuncian mucho la 'R' y con eso te partes. Y beben mucho. Pero no mucho nivel "joer, he ido de cumple y me he pasado". Qué va! Nivel "barra libre en Cancún". 

Lo que no hacen es comer. Los pinchos de los bares deben ser para los turistas, porque ellos si beben, beben, no están pa' hostias! Eso sí, cuando cocinan lo hacen a lo grande. Qué somos, 10? Paella pa' 27!! Y para quién, si no coméis? Pues para la catalana. Tres platos me metí entre pecho y espalda. Y queso, y ensaladilla y todo lo que pillé. Hasta un magnum de fresa (ATENCIÓN, NO LOS COMPRÉIS AUNQUE ESTEN DE OFERTA. ES UNA TRAMPA). Porque yo soy muy agradecida, y porque tengo que comer para beber, que sino luego una no tiene el aguante de un vasco. Y porque estaba de vacaciones. Y porque me pones comida delante y soy como un beagle! Hasta marmitaco, comí! Pero qué rico todo, coño!

Otra cosa que hacen los vascos por lo visto es acabar cualquier "jamada" cantando. Oye, ni que fueran andaluces. Eso los catalanes no. Somos más secos. Nosotros café y tortell y ya cada uno a su casa a echar la siesta. Pero allí se cantó. Vaya que si se cantó! Hasta sacaron un cancionero en euskera y pretendían que siguiéramos la letra. Sí hombre!! Estamos locos? Pero qué risas, coño!

Han sido 4 días bebiendo, comiendo, cantando, riendo y conociendo a gente la mar de interesante. 

Gabi y Virginia, los anfitriones, nos han hecho sentir como en casa. Bueno, es un decir, jamás tendremos una casa como esa, porque qué casa! Gabi, gracias por ese pedazo de arroz de señorito que lo llevo en el corassón para siempre pordiosmío! Y Viky (yo tampoco sé por qué la llamamos Viky, ya me enteraré) gracias por estar atenta a todos los detalles para que estuviéramos cómodos. Y sí, yo estoy contigo: el celo ese del cuadro estaba fatal, tía!

Gemma, torrrbellino de colores! Qué chica! Qué lista! Qué aunténtica! Qué rrresiliente! Qué dicharachera! Oscar: suerte, amigo! 

Olatz, María, nos han quedado conversaciones en el tintero. Me ha faltado tiempo, pero lo tendremos! Me ha encantado conoceros!

El resto o venían conmigo (y ya nos conocemos, este post no es pa' vosotras, pero sus quiero) o no recuerdo sus nombres! Pero vamos que me habéis encantado tod@s!! No sabría decirte de quién es el mérito con tanto vino y tanto zurito, pero qué sí, qué guay, que ha sido la hostia y que queremos volver y que Eskerrik asko pero mucho, mucho!!

El buen camino

No tengo ni idea de cuál es la fórmula mágica para educar a un niño. En absoluto. Pero hay cosas que tengo claras.

No hay que tener miedo a expresar amor. Es importante que tus hijos no duden de que les adoras.

Todo, y digo TODO lo que les quieras decir se lo puedes y se lo debes decir con respeto.

Es muy importante predicar con el ejemplo. Si no todo se convierte en absurdo.

Hay que poner límites, consensuados, y siempre por su bien, no por tu comodidad.

Y hay que quererles como son. Respetando que no sean como tú querrías.

Con estas premisas hago lo que puedo y cruzo los dedos.

Y así estamos. Con un adolescente que está aprendiendo a gestionar sus emociones, sin demasiado éxito de momento, pero que sabe lo que está bien y lo que está mal, que le queremos y que haremos lo posible por guiarle por el buen camino.

Una noche

Es tarde, habéis salido a cenar algo y estáis en casa con unos amigos. Así que tu hijo pequeño, que en condiciones normales ya debería estar durmiendo, está jugando en la alfombra tan campante.

Hasta que decide ponerse a lloriquear. Tú crees que lo que tiene es sueño, así que no le das más importancia. Pues vale, ahora vamos. Hijo, por un día.

Pero él sigue con el lloriqueo. Insistente. Y tú le arrullas. Bueeeno, ahora nos vamos a la camita. Más lloriqueo.

Tus amigos, oye que nos vamos, pobrecito, así descansa. Y tú, sí, mejor, si está muerto de sueño.

Tus amigos que se van y tu hijo que llora más fuerte. En serio? Cariño, que me lo llevo a la cama. Y sigue llorando. Cada vez más.

Y que no para. Y que le pones el chupete, y que se lo quita, y que no llores mi vida, y que qué te pasa? Y que venga amor, que está aquí mamá. Pero él no para.

Y enciendes la luz y ves sangre. Esto qué es? Esto de dónde sale? Y tu hijo venga a llorar. Dios mío, le sale sangre y no sé de dónde coño?! Y llamas a tu marido, le sale sangre! De dónde? No sé. Y venga a llorar como si le fuera la vida. Y tú venga a darle vueltas al crío a ver si os enteráis de por qué llora.

En la oreja tiene una heridita. Tú crees? Yo qué sé! Pero, por qué llora tanto? A este crío le duele algo. Joder, habrá que llevarle a urgencias. Madre mía, le pones un supositorio de paracetamol. Y él sigue llorando y se retuerce y tu miras a tu marido con impotencia. Como sin perdonarle que no saque una puta varita mágica que consiga que el niño deje de llorar.

Y una varita no, pero, le damos agua? Prueba. Y el crío suelta el chupete y empieza a beber como los peces en el río. Y tu marido y tú sin dar crédito, mirando al niño con la boca abierta. Pero por qué coño no habla todavía!! Media hora llorando y era sed?? Sed??!!

A tu hijo después de beber se le han pasado todos los males. Y tú ya te ibas a urgencias. Y ahí te entran ganas de llorar a ti. Y, qué coño, lloras. Porque no veas el crío el susto que os ha dado. Casi una hora llorando, el cabrón.

Ahora a la cama. Que vaya telita. Esperas que se duerma a la primera, porque llorar cansa. Y oír llorar, agota. Y sí, sí. En cuanto toca la cama, cierra los ojitos... Y APRIETA!!

Eso es: aprieta!! Y vaya si aprieta!! A que no era sed lo que tenía el bicho?! Ahí lo tienes. Dormido como un angelito. Pero cagado hasta las cejas!!

Así que no te queda otra que cambiarlo. Total, sólo son las 2 de la mañana. Sólo esperas que, por su padre, no se ponga a llorar otra vez. Y no. Todo va bien.

Con su cabeza en tu hombro, te das cuenta de cuántas veces te esperan de no saber cómo ayudarle. De cuánta impotencia te falta por sentir aún. De que esto sólo es el principio. Y, sin saber muy bien por qué, lo tuyo es pa' encerrarte, lo sabes, pero te invade un amor infinito por tus hijos y la necesidad de plasmarlo por si se te llegara a olvidar alguna vez.

Adicción?

No lo tengo claro, pero creo que quizás, sólo quizás, lo mío con el móvil sea una adicción.

Abro el facebook aproximadamente... No sé... Mmmm... Unas 3.716 veces al día.

Abro el whatsapp... Más o menos el doble de veces que el facebook. Lo abro sin tener mensajes. Lo abro y lo cierro. Es como un tic. A veces, lo abro y lo cierro y luego me doy cuenta de que no he leído los mensajes. Y lo vuelvo a abrir.

El Wish... Ay el Wish... Esa aplicación la abro cuando veo que le voy a poder dedicar tiempo. Por ejemplo... No sé... En un semáforo. Después de abrir el facebook y el whatsapp, claro. Y la uso bastante pero porque es una aplicación donde TODO lo que venden es súper útil y/o bonito! Hago verdaderos esfuerzos por no comprar todas las cosas geniales que hay. Como pendientes con forma de corte de sandía, con sus pepitas y todo... Monísimos! O mantas con forma de cola de sirena (esa al final cae)...

Uso el móvil para leer. Sólo cosas que valen la pena, eh? Por ejemplo... Un artículo sobre una mujer que jamás se ha cortado las uñas de los pies. También veo vídeos. Como el de un hombre de Massachusetts que le hace el moño a su hija con un aspirador...

El google lo uso sólo si tengo una duda urgente. Importante. Como por ejemplo, saber si el conejo es un roedor (por cierto, no lo es), o saber si el Flor de Esgueva está hecho con leche de cabra o de oveja... Cómo se escribe Massachusetts... Dudas, que me surgen...

En fin, eso, que no sé si se tratará de una adicción... Tengo dudas... Voy a googlear "Soy adicta al móvil", a ver...

Un día... De parto III

Ni puta idea de qué hora es. No importa. Estás ahí, agarrada a los fulares del techo ( ya sabéis para qué coño eran) y un pie en el costado de la comadrona amenaza con atravesarla. Emites una especie de sonido gutural con cada contracción que quiere ser un grito, pero se queda en eso: en sonido gutural. Que es desagradable hasta para ti. No quieres ni pensar qué le va a parecer a tu marido. Tu marido, que está ahí acojonado, con cara de no haber roto nunca un plato.

La comadrona te anima: "Venga, Telma, venga, aprieta, Telma, vamosss". Está tan tranquila, ella, sin dudas de que el niño, al final, sale. Pero tú sí tienes dudas. Las tienes todas. Dios mío, se te olvida hasta lo que habéis venido a hacer. Lo único que quieres es que acabe pronto!

Y nace Manuel. Lo ponen sobre tu pecho. Es pequeño y escurridizo. Lila. Y le han puesto un gorrito. Todo se vuelve borroso. Sólo eres consciente de él. Tu bebé. Manuel.

Una lágrima enorme corre por tu mejilla. Y por la de su padre.

_ Queréis ver la placenta?

_ ...

Se puede ser más cortarrollos??

Hay un ratito en que os quedáis a solas. Manuel y tú. Le miras detenidamente. Tiene cinco dedos en cada mano. Larguísimos. Esas manos son tuyas. Y una boquita de piñón. (Esa tuya no es). Y su nariz, tan pequeñita y perfecta justo en medio de la cara.

Susurras:

_ Sé que no me entiendes mi amor. Pero soy mamá. Y siempre, siempre, siempre te voy a querer. Nada de lo que hagas o digas podrá cambiar eso. Voy a hacer lo posible por que seas feliz. Ya has hecho lo más difícil, y lo has hecho muy bien. A partir de ahora, ya me encargo yo.

Un dia... De parto II

Son las 8.45 de la mañana. Estás sentada en el comedor con tu madre. Tu padre y tu hijo camino al cole. Tu marido regateando (o como se llame). Estás lista. Duchada y con la bolsa preparada. No vamos a contar que acabas de prepararla, se supone que deberías haberlo hecho hace ya  un par de meses... Pero en fin, ya está.

_ Te duele?

_ No.

_ Notas algo?

_ No.

_ Nada?

_ Joder... No sé... De vez en cuando un cosquilleo... Cómo un apretoncillo...

_ De vez en cuando? Qué quiere decir de vez en cuando? Apretoncillo? Ay, Telma, vámonos al hospital...

_ Espeeera

Tu cabeza sigue a mil por hora. Eso no son contracciones, no pueden serlo, casi no duelen. Pero son demasiado a menudo. Qué dijo la comadrona? Hay que esperar a que duelan? O a que sean cada 10 minutos? Las dos cosas o la que ocurra primero? Eran cada 10 o cada 5? Es diferente con las primerizas. Tú no eres primeriza. Pero del primero hace 10 años. Eso vale? O con tanto tiempo se pone el contador de contracciones a cero? Madre mía, madre mía, madre mía. A lo mejor es que con el segundo las contracciones no duelen y estoy de parto y al final lo tengo en casa, o en el taxi, como en las películas. Joder, y el niño en el cole cuando debería estar poniendo agua a hervir y trayendo toallas por si acaso. Te preguntas para qué pondrán siempre agua a hervir? Valdrá con agua de botella? Será que la quieren caliente? Será que...

_ Vida, ya estoy en casa!

_ Hola amor! Vámonos al hospital que me estoy poniendo de los nervios...

Son las 10 de la mañana y estás con tu marido en una habitación bastante acogedora. Pequeña. Con lavabo. Y un aparato de música en el que suena un cd. Es música para parir. Flipa. Las letras hablan de llegar al mundo... Rollo espiritual. Te partes. Bromeas con tu marido sobre unos fulares que cuelgan del techo justo sobre la cama. Esto qué es?

Y ahí llegan ellas. Las contracciones reales. Las buenas. Las que duelen. Las que te parten por dentro. Las de verdad.

Y te retuerces y dejas de respirar y te cagas en su puta madre. Y te sientes taaan ridícula de haber dudado de si esta vez dolería. Recuerdas a la comadrona: "Hay que convertir el dolor en placer, es dolor que trae vida". Hi...ja...de...puuu...taa! A cuatro patas sobre la cama, tratando de respirar, a punto de romper la almohada en pedazos... Y de fondo: "tu hijooo naceraaaa siénteloooo..."

Un día... De parto

Son aproximadamente las cinco de la mañana cuando te despiertas sobresaltada. Coño! Crees que se te ha escapado el pis! En serio? Esto está pasando? Cómo? Ah calla... Que estás preñada... Uy...

Te levantas como puedes, a estas alturas es toda una proeza salir de la puta cama, y vas al lavabo. La comadrona dijo que el líquido amniótico huele a lejía. Esto a qué huele? Joder, esto no huele a nada. Y ahora qué?

Vuelves a la cama, la verdad es que tenías muchas ganas de parir pero de repente ya no te apetece tanto. Será una falsa alarma. Intentas no hacer caso a las voces de tu cabeza: "y si estás de parto? Quién lleva al niño al colegio? Avisas a alguien? Despiertas a tu marido? Les has dado de comer a los peces? Por qué te preguntas eso si no tienes peces?" Ahí ya no puedes más y te levantas.

_ Cariño, creo que he roto aguas. Pero no estoy segura. Era sólo un poquito. Pero que igual me he hecho pis. Que la verdad es que no me ha pasado nunca. Lo de hacerme pis, lo de romper aguas sí, con David. Pero ya no me acuerdo de si olía a lejía. Y si llamo a mi madre y luego no es? Qué hacemos? Dime? Tú cómo estás?

_ ...

_ A ver, mi vida, tú no te pongas nervioso que no pasa nada. Yo lo que no quiero es ir para que luego no sea. Pero también me da miedo parir aquí. No me duele nada, pero yo qué sé...

_ ...

_ Voy a llamar a mi madre que lleven al niño al colegio. Así una cosa menos de la que preocuparnos. Cariño ya estás despierto? Porque a mí me va a dar un ataque...

_ Esto lleva tiempo, no? Quiero decir... Me da tiempo a ir a acabar unas regatas?

_ Voy a llamar a mi madre.

Tu marido se va pitando a acabar las regatas y tú despiertas al niño. Necesitas una ducha. Camino al baño, en pleno comedor, ahora sí, sin lugar a dudas empiezas a romper aguas. Te quedas ahí bloqueada, mirando hacia abajo, con la certeza absoluta de que hoy vas a conocer a Manuel.  

Te saca del trance tu hijo: "Pero vete al lavaaaabo!!"

(Sigo?)

Gordibuena

Con el tema este de la aceptación que me ronda últimamente, he leído mucho al respecto en internet. Hay un montón de páginas sobre autoestima, feminismo, moda, depilación... Orientadas, la mayoría, a ese nuevo sector creciente de la población que tan de moda se está poniendo ahora: las gordibuenas! También llamadas curvys.

Internet está lleno de gordibuenas en toda clase de posturas, en bikini, minifalda, shorts, enseñando tripa... Dándote consejos para ser una gorda feliz y realizada. No hacen "apología de la obesidad", aclaran, pero sí del respeto y del amor propio.

Tanto he leído que he aprendido un huevo. Y he llegado a una conclusión: no soy una gordibuena. Ni ganas de serlo, también te lo digo.

Una gordibuena está gorda, pero proporcionada. Puede tener el culo como un pandero, pero tendrá cintura y un pecho descomunal. No hay gordibuenas sin tetas, o con pistoleras, o con el culo carpeta. No, no. Si las hay, a esas no les hace nadie fotos.

Una gordibuena está gorda, pero tiene una cara monísima. O en su defecto va maquillada como una puerta. Se ve que si eres gorda y encima fea pues apaga y vámonos!

Una gordibuena va vestida a la moda. Es muy importante!! Sabe sacarse partido y disimular defectos. Conoce todos los trucos para parecer lo más estilizada posible. Una cosa es estar gorda y otra que no se vea interés por disimularlo.

Una gordibuena no come más de la cuenta. La mayoría se justifica alegando una enfermedad o transtorno. Ninguna de ellas merece estar gorda, lo están por error. Es más, hacen ejercicio por lo menos un par de veces por semana. Por salud, porque les encanta y porque el objetivo es dejar de estar gordas, obviamente.

Así que, como os decía, yo no soy una gordibuena. Yo soy una gorda y punto. Y lo soy porque como más de la cuenta. Y como más de la cuenta porque tengo hambre. Y si empiezo una bolsa de pistachos, me la acabo. Y si me acabo la cerveza y me quedan tres pistachos, me abro otra. Otra cerveza, pistachos con una bolsa tengo más que suficiente.

Y no voy al gimnasio. No me apetece, me da pereza, me aburre.

Y no me maquillo. No sé. Y no me visto a la moda. No sé. Y lo más importante: no quiero aprender.

Insisto en que se trata de quererse tal y como uno es. No de ser aceptado por una sociedad enferma llena de normas estúpidas y vacías.

No quiero adelgazar. No quiero ser una gordibuena. Me quiero querer.

Me quiero querer

Me he engordado, sí. Pero por primera vez en mi vida no me quiero adelgazar. Me quiero querer.

Quererse no es hincharse a donuts. Pero tampoco es pasarse el día en ayunas para cenar sólo un tomate.

Quererse es poder mirarse al espejo sin sentir desprecio.

Quererse es querer también cada arruga, cada michelín, cada estría.

Quererse es asumirse. Soy madre y tengo casi 40 años.

Quererse es poner la sonrisa por delante. Y que no se borre por culpa de una talla de pantalón.

Quererse es comerse un postre, porque está muy rico y porque te lo has ganado.

Quererse es saberse sexy porque tus ojos saben lo que tus labios no cuentan y te sabes bella y te sabes MUJER.

Quererse es reírse a carcajadas y follar sin prisa.

Quererse es disfrutar de tus hijos, del sol, de una conversación con él...

Para quererse no hace falta estar delgada. Ni ser nada. Sólo estar. Sólo ser.

Por eso yo no me quiero adelgazar, me quiero querer. Y aprenderé.

A vosotras, Gemma y Rosa

Una vez me dijeron que las cosas que no se dicen se convierten en caries. Y yo no sé si escribirlas vale, pero por si acaso, por no quedarme esto dentro, lo voy a soltar por aquí:

Gemma, Rosa... QUÉ ME DECÍS AHORA?? EH? EH?!

Gemma y Rosa fueron las profesoras de mi hijo en cuarto y quinto respectivamente. Y es que si las tuviera delante ahora mismo, dios sabe todo lo que les diría!!

Resulta que ninguna de estas dos tipas tenía la más mínima fe en mi hijo. Me llegaron a decir lindezas tales como: "Menos mal que se le da bien dibujar, hay que explotar eso porque no va a hacer nada más" (Gemma).

Las dos estaban convencidas, cada una por lo suyo y a su manera, de que mi hijo era un tonto maleducado que jamás conseguiría nada.

Bueno. A mí jamás me convencieron. Yo siempre supe que mi hijo era capaz de conseguir lo que él se propusiera. Pero no es fácil deshacerte de una etiqueta. Y David llegó a dudar de si tenían razón.

Hasta hoy. Hoy quiero gritarles a Gemma, a Rosa y al mundo entero que mi hijo ha acabado la primaria con NOTABLES!!  Y no uno, ni dos, ni tres... Sino 7!!

Hemos conseguido que confíe en sí mismo y en sus posibilidades. Y ha demostrado que no nos equivocábamos al apostar por él a pesar de tanta incompetencia por parte de sus profesoras.

Gracias a Imma, su profesora de sexto, por ver más allá de una etiqueta.

Gracias a ti, mi amor, por ser un apoyo tan grande.

Gracias a ti, David, por ser un niño tan guay. Estoy muy orgullosa de ti. Nunca he dejado de estarlo.

Mis hijos

"Me gusta tanto decir MI HERMANO". Es la mejor frase que he oído en mi vida.

A él se le llena la boca al decirlo. Se palpa el orgullo y el amor que siente y ni él mismo comprende. Y a mí, desde que me llamó "mamá" por primera vez, no habían vuelto a emocionarme tanto unas simples palabras.

Me preguntan si siente celos. Y no, no hay celos que valgan. Tenemos un bebé. Un bebé que es de todos. Y es prioridad para todos. Y eso no ha cambiado lo mucho que nos queremos. Al revés, hemos descubierto que tenemos amor de sobras, más del que imaginábamos.

Mi hijo mayor se hace mayor. Tiene ideas propias y secretos. Secretos! Y ya no leo su mente como antes. Y ya no le consuela sólo mi abrazo. Ya no siempre. Ni le sirve siempre mi respuesta. Ahora duda, el tío. Y me mira con cara de "no tienes ni idea". Y a veces hasta me lo dice: "No te enteras!" Y le castigo en su habitación.

Pero me sigue pidiendo mil veces que le de un beso antes de irme a dormir. Y aún me abraza fuerte unas 17 veces al día.

Soy muy feliz. Tengo dos hijos maravillosos. Y te tengo a ti.

No quiero ir a trabajar

No quiero ir a trabajar. Bueno, en realidad, sería más correcto decir: quiero quedarme en casa.

 

Quiero pasarme la mañana acurrucada en el sofá contigo. Y enseñarte a hacer palmas, palmitas, que ya casi lo tenemos.

Quiero darte yo la verdura y la fruta. Ver la cara que pones en la primera cucharada cada vez. Cómo abres la boca grande y te desesperas si me entretengo un poco más de la cuenta.

Quiero verte dormir. Y comprobar si tienes las manitas frías y bajar la tele. Y echarme un ratito con un ojo abierto mirándote a ti.

Quiero hacerte reír a carcajadas en cada cambio de pañal. Y tener conversaciones larguísimas contigo en ese idioma tuyo que nadie entiende.

Y quiero ser yo la que te consuele cuando llores. La que te abrace y te arrulle. Quiero poder decirte que jamás me voy a ir.

Y quiero ver como tu hermano se convierte en un hombrecito. Y se enamora. Y estar ahí para que me lo cuente. Y por si me necesita. Que su edad no es fácil y son mil cosas las que tiene en la cabeza.

No conozco a nadie que, mirando atrás, me diga: "tendría que haber trabajado más". Al contrario.

Así que algo voy a tener que hacer.

No me leas

Si eres demasiado susceptible, no me leas.

Si tienes menos sentido del humor que un caracol, no me leas.

Si te crees con derecho a llamarme la atención por lo que escribo aquí, no me leas.

Si no eres capaz de entender que este blog es en clave de humor, no me leas.

Este es MI blog. No TU blog. Y no voy a cerrarlo después de 8 años. No ahora. No por no herir susceptibilidades absurdas. No por vosotros. No por ti.

Cómo decían en verano azul: NOOO NOS MOOVEERÁÁÁÁN!

Mi bebé

Mi bebé es tan suave como... La verdad es que no se me ocurre nada que sea tan suave como él. Y huele tan bien!

No me canso de mimarlo. Es tan pequeñito y feo. Me encanta cuando hace pucheros y se pone colorado. Y cuando duerme. Cuando duerme, sus ojitos son como dos medias lunas. Y frunce esa boquita de piñón que tiene y me lo comería.

Al despertar, suele cabrearse unos segundos. Y ahí lo ves, despeinado, apretando los puños y mandándote a la mierda en su idioma. Y siento un amor tan grande!

Tiene muchos gases. Siempre precedidos de un gemido. Gemido, pedo. Gemido, pedo. A veces, hasta llora. Bien fuerte. Y luego un pedo. Y a mí se me cae la baba.

A veces tose. Y a mí me da risa.

Y a veces llora como si no hubiera un mañana. Y parece como si fuera a quedarse sin respiración. Entonces le abrazo bien fuerte y le digo que le quiero tanto. Y que siempre le voy a querer. Que llore si lo necesita, que no me asusto. Que no me canso. Que es mi tesoro. Y no llora para siempre, al final se duerme. Entonces respiro.

Duerme conmigo. Agarra mi mano fuerte con sus dos manitas y se pelea un rato con su chupete. Chup chup chup...

Mi hijo mayor le besa mil veces al día. "Qué suave es, mama", "yo creo que tiene hambre", "qué gracioso es".

Tengo mucho sueño. Y soy muy feliz.

 

Manuel

Mi barriga ya es de un tamaño considerable. Y Manuel no para de dar patadas. Es increíble.

La única pega es que tengo hambre a todas horas!! Por mi cabeza desfilan constantemente imágenes de cosas ricas que ahora tengo prohibidas: queso curado con leche cruda, jamón, vino... Ainsss. Y también cosas ricas que no están prohibidas pero que no me convienen: helado, gofres, magdalenas, churros con chocolate...

Bueno, lo de vestirse tampoco es fácil... Cuando parece que te has tragado una sandía entera, la ropa no acaba de sentarte bien; es un hecho!

Se me ocurre otro pequeño inconveniente: dormir con un pequeño alien bailarín de hip hop en la barriga es toda una aventura.

Pero no puedo creer que hubiera olvidado esto!! Qué sensación más bonita sentirle!! Muero por verle y abrazarle, pero echaré de menos esta sensación.

Me siento muy afortunada y muy valiente, a partes iguales, por todo lo que estoy viviendo. Gracias a la vida. Y gracias a ti, mi vida.

"Los de aquí"

No hay que ayudar al que viene de fuera. Primero a los de aquí. Está claro. Los otros que se vayan a gorronear a su país!!

Y "los de aquí" quienes son? Esos no, que se lo van a gastar en vino. Esos tampoco, mira qué teléfono llevan. Esos, ni de coña, que no trabajan porque no quieren. A esos? No les hará tanta falta, pues están ahí, tomándose una caña. Las mujeres maltratadas? A saber! Muchas se lo inventan... Los que salen de la cárcel? Vamos, no me jodas! Los desahuciados? Que no hubieran vivido por encima de sus posibilidades! Los que no tienen estudios? Premiamos la ignorancia? Las madres solteras? No lo merecen por irresponsables!

Cuando dices "los de aquí" te refieres a gente española, honesta, que de verdad lo necesite,  que esperarán a tener algún capricho hasta que de verdad lo merezcan, que están dispuestos a trabajar donde sea y como sea, no sólo sin quejarse, sino además agradecidos. Gente abnegada y decente, que antes de caer en la mala suerte ayudó siempre a los más necesitados. Gente intachable. Honesta.

Esa gente son "los de aquí'. A esos te refieres, no? A la gente como tú.

Prácticas

He empezado las prácticas como auxiliar de enfermería. Sólo llevo dos días y ya me estoy empezando a enamorar de esta profesión.

Estudio a distancia, así que por más interesante que pudiera parecerme, hasta que no lo he visto de cerca no he tenido ni idea de lo que valía un peine. Además, a mi alrededor la mayoría de comentarios eran de desánimo: "Uy, yo no podría!", "buf, estás segura?", "Es que... Limpiar culos..."

Pues bien. Ya he limpiado culos. Y lo que no son culos. He visto sangre, caca, vómito, mocos, heridas infectadas, pañales, empapadores... He visto casi de todo. Y la imagen que no puedo borrar de mi mente es la media sonrisa de Pepita.

Pepita es muy mayor y no puede prácticamente hablar ni moverse. Lleva una sonda y un pañal, y una raja desde la cadera hasta la rodilla llena de grapas que no para de sangrarle. Hoy hemos estado más o menos una hora puteándola. La hemos desnudado, lavado de arriba abajo, cambiado la sonda, curado la herida de la pierna... Le hemos puesto un pañal límpio, un camisón y sábanas límpias... Y al terminar, he mirado su carita llena de dolor, le he cogido la mano y le he dicho: "Ya está, Pepita, ya está... Ya la dejamos descansar." Y ella me ha apretado la mano muy muy poquito y me ha regalado una media sonrisa, como queriendo consolarme ella a mí!!

De verdad que me llevo mil imágenes a casa y en ellas no hay nada escatológico. Estoy aprendiendo mucho a nivel humano. Cómo me alegro de haberme liado la manta a la cabeza y haber intentado un cambio de rumbo como este!

Soy catalana

(En castellano más abajo)

Sóc catalana i estic a favor de la independència de Catalunya.

Dit això , hi ha diverses coses que m'agradaria aclarir . El meu sentiment catalanista no té res a veure amb Andalussia, ni amb el País Basc , ni amb Madrid ... Es tracta d'un sentiment que només pertoca a la meva terra i als que , com jo, se senten part d'una nació , amb la seva pròpia història , la seva llengua i els seus costums .

No em sento espanyola . No m'identifico amb aquest país . Però igualment em passa amb França, Portugal , Anglaterra o Alemanya . Ni més ni menys. Es tracta de països increïbles i interessants , que m'encanta visitar i dels que sempre hi ha alguna cosa a aprendre. Però no són EL MEU país.

És Catalunya el millor país que hi ha? Probablement no. Però és el meu. És aquí on em sento a casa. I no entenc que ningú pugui sentir-se ofès per això. No crec que estigui faltant el respecte a ningú per sentir-ho o  expressar-ho.

Aquests dies estic escoltant i llegint veritables barbaritats sobre els catalans i el tema de la independència. Ens han convertit en poc menys que dimonis. Li han donat la volta a la truita fins a convertir un sentiment bonic com és el nostre, en alguna cosa fastigosa del que sembla que ens hauríem d'avergonyir. Només pretenem que ser Català signifiqui més. És això un crim ?

A més, ho estem fent bé ! Pacíficament , amb la il·lusió per bandera . Manifestacions massives sense cap tipus d'altercat ! Amb tota la paciència del món , superant traves, confiant en les urnes i en la democràcia ... Què més voleu ?

També he llegit mil vegades que sembla que no ens importi la corrupció o les retallades , que ens estem deixant enganyar, que la independència ens portarà la ruïna i etc , etc ... Doncs bé, no es tracta d'això. Ningú ens està enganyant . Per descomptat que ens preocupa tot això ! Però després de l'un , el dos .

Una altra cosa a tenir en compte és que és absurd ficar a tots els independentistes al mateix sac . Igual d'absurd que seria fer-ho amb tots els espanyols o bascos. Ens uneix un sentiment catalanista , però alguns som d'esquerres, altres de dretes , uns confien en el Mas , altres no el soportem ... El que passa és que ara ens estem unint pel que considerem un bé comú ! Serà difícil , és clar , ningú ho dubta , però volem assumir el risc.

Finalment , en el meu cas , com en el de molts altres , ser independentista no em converteix en un ésser intolerant que menysprea tot el que té a veure amb Espanya . Ni molt menys. Ni converteixo en una discussió cada conversa sobre el tema. Ni tan sols es tracta d'una cosa que estigui present en el meu dia a dia. De fet , el meu home se sent tan espanyol, com jo catalana . I l'estimo . I el respecto. I ningú més que jo pot entendre el seu nacionalisme . Perquè al cap i a la fi, un nacionalisme és el que és , sigui quina sigui la bandera que defenses . I tots són igual de legítims , o no ?

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Soy catalana y estoy a favor de la independencia de Catalunya.

Dicho esto, hay varias cosas que me gustaría aclarar. Mi sentimiento catalanista no tiene nada que ver con Andalucía, ni con el País Vasco, ni con Madrid... Se trata de un sentimiento que sólo atañe a mi tierra y a los que, como yo, se sienten parte de una nación, con su propia historia, su lengua y sus costumbres.

No me siento española. No me identifico con ese país. Pero igualmente me ocurre con Francia, Portugal, Inglaterra o Alemania. Ni más ni menos. Se trata de países increíbles e interesantes, que me encanta visitar y de los que siempre hay algo que aprender. Pero no son MI país.

Es Catalunya el mejor país que hay? Probablemente no. Pero es el mío. Es aquí donde me siento en casa. Y no entiendo que nadie pueda sentirse ofendido por eso. No creo que esté faltando el respeto a nadie al sentirlo o expresarlo.

Estos días estoy escuchando y leyendo verdaderas barbaridades sobre los catalanes y el tema de la independencia. Nos han convertido en poco menos que demonios. Le han dado la vuelta a la tortilla hasta convertir un sentimiento bonito como es el nuestro, en algo repulsivo de lo que parece deberíamos avergonzarnos. Sólo pretendemos que ser Catalán signifique más. Es eso un crimen?

Además, lo estamos haciendo bien! Pacíficamente, con la ilusión por bandera. Manifestaciones masivas sin ningún tipo de altercado! Con toda la paciencia del mundo, superando trabas, confiando en las urnas y en la democracia... Qué más queréis?

También he leído mil veces que parece que no nos importe la corrupción o los recortes, que nos estamos dejando engañar, que la independencia nos traerá la ruina y etc, etc... Pues bien, no se trata de eso. Nadie nos está engañando. Por supuesto que nos preocupa todo eso! Pero después del uno, el dos.

Otra cosa a tener en cuenta es que es absurdo meter a todos los independentistas en el mismo saco. Igual de absurdo que sería hacerlo con todos los españoles o vascos. Nos une un sentimiento catalanista, pero algunos somos de izquierdas, otros de derechas, unos confían en el Mas, otros no lo tragamos... Lo que pasa es que ahora nos estamos uniendo por lo que consideramos un bien comun! Será difícil, está claro, nadie lo duda, pero queremos asumir el riesgo.

Por último, en mi caso, como en el de muchos otros, ser independentista no me convierte en un ser intolerante que desprecia todo lo que tiene que ver con España. Ni mucho menos. Ni convierto en una discusión cada conversación sobre el tema. Ni siquiera se trata de algo que esté presente en mi día a día. De hecho, mi marido se siente tan español, como yo catalana. Y le amo. Y le respeto. Y nadie más que yo puede entender su nacionalismo. Porque al fin y al cabo, un nacionalismo es lo que es, sea cual sea la bandera que defiendes. Y todos son igual de legítimos, o no?

Un día genial!

Me he casado. Con flores en el pelo y con zapatos rojos. Y soy tan feliz!!

Todo salió perfecto!! Tal y cómo estaba planeado. No puedo parar de mirar las fotos...

Primero, la entrega del ramo. Precioso, blanco y elegante, tal y como yo lo pedí. Me lo entregó mi tío Pirri, el padrino. Y como manda la tradición, con un poema que guardaré siempre.

Mi hijo fue el encargado de acompañarme. Parecía un hombre con su traje, su chaleco y su corbata. No imagináis lo orgullosa que me sentía yendo de su brazo con una sonrisa de oreja a oreja. Y delante, mis niños: Gari, Edurne y Antoñita, con los anillos y tirando pétalos. Porque sí, en mi boda no faltó de na'!

Nos casó Montse, una de mis mejores amigas. Fue muy emotivo. Se me cayó alguna lagrimita a pesar del esfuerzo para no llorar, por no hacerla llorar a ella... Todo lo que dijo fue precioso.

Después de la ceremonia, la primera copa de vino y, con ella, la primera manchita de vino en mi vestido... Una mancha pequeñita y sin importancia... La primera de tantas... Y venga fotos con todo el mundo!

El Faristol estaba precioso! Supimos que debíamos casarnos ahí desde el principio. Es donde tuvimos nuestra primera cita y hemos vivido tantas cosas allí que si esas paredes hablaran... Pero ese día estaba especialmente bonito! Agustí y lyne, los dueños, se esmeraron especialmente para que todo saliera bien. Lo mismo que las camareras, Oli, Judit y Laura, que estuvieron que se salían, con una paciencia asombrosa! Comimos un cordero hecho al horno de leña increíble.

Y el pastel? Terciopelo rojo con mascarpone. De qué otra cosa podía ser mi pastel si no de queso?? No sólo era precioso, estaba buenísimo!

Bailamos una rumba en lugar de un valls. Y a partir de ahí y hasta las 6 de la mañana, más o menos, estuvimos dándolo todo.

Me reí tanto y bailé y disfruté todo lo que pude. Gracias a todos los que hicisteis de ese día uno de los mejores de mi vida!

Y gracias a ti, mi vida.

Estoy segura

"Si vuelves a casarte, será porque ESTA vez estás segura, no?"

No.

Esta vez, de lo que estoy segura es de que esta relación jamás será un fracaso. Independientemente de lo que ocurra. Porque esto es importante por lo que es, no por lo que será.

Esta vez, estoy segura de que no hay nada que yo deba demostrar, ni un plan establecido que yo deba cumplir. No hay cabida para las frustraciones. Sólo hay vida y risas y amor. Aquí y ahora. Y mientras dure. Ojalá y dure siempre.

Esta vez, estoy segura de que no necesito estar segura.

Empieza la cuenta atrás!! Soy tan feliz!!